ریت کا شہر

ریت کے وسیع میدان میں قدم رکھتے ہی ہوا نے مٹی اُڑائی۔ سامنے ایک بوسیدہ دروازہ تھا، جس پر زنگ آلود تختی لگی تھی — “الخضرہ۔” یہ وہی شہر تھا جو کبھی “روشنیوں کی سلطنت” کہلاتا تھا۔

زید، ایک نوجوان محقق، کئی دنوں سے اس مقام کی تلاش میں تھا۔ اُس نے کتابوں میں پڑھا تھا کہ یہاں کبھی ایک بادشاہ حکومت کرتا تھا جس نے علم، فن اور انصاف کو ایک ہی تاج میں سجا رکھا تھا۔ مگر پھر سب مٹ گیا — جیسے وقت نے خود فیصلہ سنا دیا ہو۔

زید جب مٹی کے تودوں کے درمیان سے گزرا، اُسے ایک دیوار پر کُندہ عبارت ملی: “ہم نے شہر نہیں کھویا، ہم نے خود کو کھو دیا۔” وہ لمحہ اُس کے لیے تاریخ سے زیادہ ایک آئینہ بن گیا۔

ایک پرانے مقبرے کے اندر اُسے چند مٹیالے نوٹ، سونے کے سکے اور ایک چھوٹا سا صندوق ملا۔ صندوق کھولتے ہی ایک مٹی سے اٹی ہوئی ڈائری سامنے آئی۔ پہلے صفحے پر لکھا تھا: “میں خضرہ کا بادشاہ ہوں — اور یہ میرا اعتراف ہے، سزا نہیں۔”

صفحات پر الفاظ جیسے سانس لے رہے تھے۔ بادشاہ نے لکھا تھا کہ اُس نے انصاف کے نام پر غرور کیا، علم کے نام پر فخر، اور اپنے ہی لوگوں کو سنا نہیں۔ “جب تخت اونچا ہو جائے، تو نیچے کھڑا سچ دکھائی نہیں دیتا۔”

زید نے آخری صفحہ کھولا۔ اس پر لکھا تھا: “اگر کوئی کبھی یہ ڈائری پڑھے، تو اُسے بتانا کہ سلطنتیں جنگ سے نہیں، تکبر سے گرتی ہیں۔”

شام ڈھل رہی تھی۔ زید نے ڈائری بند کی، ریت پر بیٹھ گیا۔ ہوا نے جیسے اُس پر ماضی کی سرگوشی کی ہو۔ اُس نے آسمان کی طرف دیکھا اور کہا، “شاید تاریخ مٹی میں دفن نہیں — وہ زندہ ہے، ہم میں۔”

جب وہ واپس جا رہا تھا، اُس نے مڑ کر آخری بار دیکھا۔ سورج کی کرنوں نے کھنڈرات کو سنہری کر دیا۔ جیسے خضرہ اب بھی زندہ ہو — مگر اس بار انسانوں کے دلوں میں۔

مفہوم / عکاسی:
“ریت کا شہر” یاد دلاتی ہے کہ تاریخ صرف کتابوں میں نہیں، بلکہ اُن فیصلوں میں سانس لیتی ہے جو ہم آج کرتے ہیں۔ زوال کبھی اچانک نہیں آتا — وہ خاموشی سے بڑھتا ہے، بالکل غرور کی طرح۔

— اختتام —